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domingo, 9 de noviembre de 2014

Sintagma

Una palabra tuya; languidece el sol.
Tus ojos encienden hogueras
en fábulas invernales.
La constelación de tú sonrisa tañe 
las campanas de esferas distantes.


Fantasmas ululando en
las piedras infectas.
Bailando con ángeles 
y demonios, se consume
mí alma eterna.


Santiago Salvador
2014


viernes, 31 de octubre de 2014

Remolino negro


Cueva escondida, bajo la ciudad, bajando por túneles, hasta llegar a un pozo profundo. Piedras que esconden fantasmas olvidados.El sonido puro, cristalino de las aguas.Grutas internas que serpentean por conductos, donde habitan espectros  proyectando imágenes de sucesos, de tiempos pasados.

Sombras se esparcen entre las luces, perdiéndose en la atmósfera interna. El sonido del riachuelo baja leve, sereno, desde las alturas, en la luz. Decreciendo en la oscuridad del abismo en donde su agua negra, colisiona recelosa en el abandono del mundo. Girando hacia el fondo del pozo  en el silencio de un remolino negro.Miles de días y noches han transcurrido entre veranos incandescentes e inviernos gélidos. Sombras que hablan, ríen, lloran bajo el rugir de la luna. Reflejando su propio ente; urdiendo en las aguas. Arriba en lo alto, el reflejo  de la noche.

Túnel, madriguera de las historias que se han perdido en los días. Historias de amistades, rotas, de amores desgarrados por el abismo inocuo de la vida. Voces y gritos proliferan por el riachuelo invisible que  lucha para no desaparecer, y perdiéndose en las fauces del tiempo.Río labrándose en las espumas de la vida y la muerte.
Voces atormentadas en el vórtice  del tiempo y de la eternidad.
Remolino negro,  abismo de sueños y sucesos.

Santiago Salvador
2014

sábado, 25 de octubre de 2014

Barco Pirata




Inmersión en arrecifes 
apartados en profundidades 
Palabras retenidas en cristales.

Circo en alta mar, navegando 
en el reflejo petrificado
de tus diamantes.

A tú ventana lunar,
el viento vendrá a cantar,
una canción ilusoria.







sábado, 11 de octubre de 2014

El Hombre Trópico


Bebió el último trago de licor barato, que había comprado durante el crepúsculo. Se sostenía sobre el marco de la ventana, imbuido en la penumbra. En la lejanía, observó su imagen perdida para siempre en las sombras del pasado. Su vida, anacrónica en el tiempo, la muerte silenciosa, la vida fugaz y la magia oscura del espacio contaminado, emulsionando en  licor inhumano.

La borrachera sobrecargó sus emociones. Su tocadiscos viejo, con la tapa plástica trisada, estaba sonando “Fatalidad”, de forma estridente por la habitación. Aún consciente, de un impulso brincó desde el margen de la ventana hacia la oscuridad. Saltó desafiando el vacío -lo podrida que es la vida-  El abismo insondable lo llevaría a los pantanos del más allá.





Santiago Salvador
2014



La realidad estelar


“Language is a virus from outer space”

William Burroughs


Trabajaba en una revista, redactando entrevistas a directores inexpertos, músicos versados y escritores endemoniados. Bajo el lente de un escritor todo es comprensible: existe una posibilidad de creación en todas las cosas. En un sólo día hay infinitas posibilidades de: dolor, felicidad, soledad; luz, oscuridad, estupor y silencio.

No había nadie en el área. Mientras descendía hasta la calle principal, sentí la noche helada  que surgía de las montañas. Escuché la sirena de una ambulancia que se aproximaba exorbitante y desconsolada, a toda velocidad dejando el espacio impregnado en luz roja. 

Continué andando hasta perderme en la niebla. Las calles eran derroteros de la noche, del pensamiento y de fantasías astrales. Observé la desolación; encontré asiento en un parque alumbrado de partículas de soledad. Una luz muy intensa, iluminaba aquel sitio.

 Prefería anotar algo rápido, espontáneo para desarrollarlo en las tinieblas de mí habitación. Escribir bajo la luna, era el portal que me transportaba a través de los planetas: Saturno, Urano, Júpiter, Marte, Venus. Las negra galaxia, urdiendo en la lejanía interminable. Escribiendo, vertiendo el alma en la profundidad del cielo. Confabulando mundos que residen más allá del espacio infinito.
Circundando un agujero negro y olvidado que refleja la realidad estelar oscilando, arcaica en el tiempo.


Santiago Salvador
2014


lunes, 6 de octubre de 2014

Estrella negra


Esclarecer y soñar
entre la niebla secular;
la aparición del mar,
su sombría infinidad.

Un árbol murmura el eco
podrido de la indolencia.
Sobre velas demacradas
el cielo divulga una lágrima.

La soledad del mirlo
oscila en ventanales
que reflejan demencia
y un olvido antiguo.





Santiago Salvador
2014


jueves, 11 de septiembre de 2014

Mirlo

Asfixiado en ilusiones,
la soledad se despedaza. 
Percibo un mirlo turbado,
desintegrando lo humano.

Escondido bajo los árboles,
contemplando las estrellas, 
y siguiendo el rastro del viento;
veo un mirlo.

En los espejos cotidianos. 
en los bramidos de las máquinas.
¡Incendiando mis instintos!, veo un mirlo.

¡Mirlo! Llévame a los bosques de la sinceridad.
¡Espérame! Algún día podré volar.

Santiago Salvador
2014


sábado, 23 de agosto de 2014

Esfera solar

Junto al averno
me arrojé al mar y
encendí la oscuridad.

Amanecer espectral.
Sombras huyen
del astro mortal.

Aparición de un altar
en espacios rutilantes,
artífices de la realidad.

 
Santiago Salvador
2014

jueves, 14 de agosto de 2014

Un Gran Chico (About a Boy), Nick Hornby(1998)

¿Cómo podemos conectarnos con las personas?  Relacionarnos de manera real, profunda. Las conversaciones, hasta cierto punto superfluas, que tenemos con amigos, familiares,  personas. ¿A dónde nos llevan? ¿Acaso hemos llegado a un punto de importancia trascendental después de mantener una charla banal con alguien importante?Repito mi pregunta, ¿Cómo llegamos al corazón de las personas que más queremos, cómo entramos en la profundidad de su ser? La conexión entre dos personas no solo, debe ser física, carnal, sino interna, espiritual, leal, verdadera.

Durante nuestra corta vida, conocemos a muchas personas, bastantes de las cuales vienen y van (efímeras), pero hay personas que se quedan, permanecen durante mucho tiempo en el contexto de nuestras vidas. Amigos, pueden haber muy pocos ,contados con los dedos, nuestra familia, siempre persistente, quizá una mujer que nunca abandone nuestra existencia con su compañía.

La soltería nihilista, cautelosa de un hombre, dicen que puede ser algo muy malo, algo inmaduro, egoísta, fuera de contexto dentro de la sociedad que vivimos, o simplemente es el destino de un sólo hombre, su mente y su experiencia, habituado a una permanencia existencial, independiente.
 La soltería inamovible, tormentosa de una madre divorciada (separada), trae confusiones existenciales que devienen en inestabilidad emocional, cual torbellino en las páginas escritas del destino. Son las consecuencias de ser valiente, verdadera, con su realidad, sus procesos de desvinculación.

La gran pregunta dentro de este análisis, ¿Cómo relacionarse, con una mujer divorciada, lastimada por  los avatares del amor, de un matrimonio incendiado? Conocer a una mujer que está transitando por esta etapa de desamor con el universo entero, con ella misma. Es esencial entender que la vida  trae  lo que uno necesita, para  poder aprender y madurar. Es una decisión de vida, una elección . un compromiso que tomamos.  Saber escuchar bien al corazón,  su voz, tantas veces  silenciada por voces externas e irreales. En el amor la dicción del corazón es la única que debe ser atendida.

Evidentemente, después de haber vivido algún tiempo dentro del contexto de la vida, aprenderemos que el amor, el tiempo están engranados con una sutileza imperceptible sin embargo, merecedora de extrema atención y estudio. El afecto hacia los demás , es pragmático, cauteloso, sincero  lleno de compasión y entendimiento mutuo. Las estrellas, el cielo van en el universo con un ritmo distinto aún así, están juntos en el mismo cuadro eterno del tiempo: de la vida.

 Durante nuestra vida, crecemos, vivimos, tenemos experiencias  ¿Cuándo y en qué punto maduramos, ¿Es necesario ser un adulto para  actuar de forma madura?  Tarde o temprano debemos florecer, este libro es un mensaje a la madurez. No necesariamente en la adultez,  podemos tropezar e con gente mucho más joven pero mucho mas madura que uno mismo, quizá un niño.Disfrutar de una amistad con un crío que tiene expresiones , comportamientos maduros , definidos, no es algo que podemos estimar todos los días, por añadidura, crea un contraste en nuestra vida personal.
Detectar en que debemos trabajar, para ser mejores como individuos.

Nick Hornby, profesor de literatura inglesa en Cambridge, publicó este libro en 1998, vendiendo sencillamente,  más de un millón de copias. Crea en esta novela dos personajes principales en el Londres de inicios de 1993, con el  “punk” histérico de Nevermind, sonando en radios de autos, en todas partes. Will Freeman y Marcus Brewer un niño de apenas doce años que ha tenido que cuidar a su existencial madre suicida. En esta novela llena de humor negro, encontraremos sentimientos de egoísmo, de desesperación de abandono y soledad.
El lectorado inevitablemente podrá también reparar  en los valores dentro de nuestras relaciones interpersonales tales como el compromiso, la compasión, la benevolencia,  la constancia con las personas que queremos.

Santiago Salvador
2014

miércoles, 23 de julio de 2014

Paul Auster, La Invención De La Soledad (1982)

La memoria, núcleo abstracto, energético donde se acumula la historia, enlazada en recuerdos, estímulos y objetos; días de niñez y juventud del crecimiento y desarrollo de una persona. Pensamientos involuntarios que parecen ser un anticuario de recuerdos inamovibles que transcienden conjuntamente con el tiempo y su inercia.

Extenderse  en el tiempo, en constantes recuerdos, seguramente el recuerdo de mi padre, inmanente, en un radio portátil de alta frecuencia, olvidado literalmente, en la vida. La ficcionalización  entre materia- recuerdo, con estímulos interpretados mediante sujetos que viven, y que han vivido en nuestras vidas, en nuestra mente.
 En este ámbito la memoria funciona como un motor creativo pero asimismo, pocas veces somos incapaces de atrapar esta creatividad que deviene de la memoria, retener esa vislumbre que nos pueda ayudar a crear algo nuevo sacarlo de la irrealidad hacia la realidad dándole un sentido y una figura particular.

¿Cuántos objetos puedes recordar de tu infancia? ¿Cuántos lugares puedes recordar, describirlos sin mayor dificultad?...¿ Recuerdas... La primera vez que viste un avión volar en el cielo. Recuerdos  jugando“Pacman” en 1984, los colores del vídeo-juego extendidos en luz, dentro del prisma del televisor.

Sencillamente, la memoria, sin tanta retórica, sólo es la  propia memoria, que espera, que tiene su propia vida y memoria, su relación con el pasado, con lo sucedido en el tiempo. La relación que puede tener la memoria  con el pasado y el presente algo inevitable en el ciclo de nuestras vidas, y que al final de este lapso, indudablemente se repite, solidificando los eventos y las cosas y los sucesos,dentro del tiempo interminable. La memoria como espejo del cielo abierto  que es la vida.

La invención  de la soledad, fue publicado en 1988. En este original libro, Auster, regresa en el tiempo para recordar a su padre, después, de su inevitable muerte. El libro esta escrito en dos partes: " Retrato de un hombre invisible", en esta primera parte del libro, el autor habla del pasado familiar, en la segunda, "El libro de la memoria",  muy intensa , llena de recuerdos y reflexiones de la vida, el pasado,la luz y la oscuridad; así mismo,  la  experiencia paternal propia. Leyendo este genial libro aprenderemos mucho sobre la vida del escritor Neoyorquino, pero además podremos reflexionar, sobre la vida en soledad o en familia. Sin duda un libro que debe ser considerado como trascendente, a la hora de tomarlo, abrirlo y leerlo.

Santiago Salvador
2014


sábado, 28 de junio de 2014

Mar de Azufre






No podía dormir, habían pasado tres años de noches y madrugadas que no lograba conciliar el sueño. Me amanecía mirando los números digitales del despertador. Dando vueltas sin sentido, mientras transitaban las horas: las tres, las cuatro, las cinco. Hasta que finalmente los números verdes del despertador se desvanecían en el amanecer. Reflexionaba incesantemente; hasta el punto de delirar. Otra noche más sin poder dormir. 

Súbitamente, el despertador se activó con una canción -Tapando el sol con un dedo-  Me levanté sonámbulo y lo desconecté, eran las seis. Mi estancia quedaba en la parte posterior de un edificio blanco, de cuatro pisos. Arrendaba la habitación, desde hace cuatro años. El oficio de profesor de literatura, sustentaba un sueldo para pagar el arriendo. 


 Mí aposento estaba resguardado de libros que posaban en sus estanterías. Un escritorio, una lámpara encendida sobre torres de papeles y libros que permanecían inertes. En la parte inferior de la habitación, bajo una ventana pequeña, estaba un colchón despanzurrado en el suelo. La ventana avizoraba el bosque como un mar de redención. En las mañanas, cuando no hacía frío, la abría para  que la resonancia desembocara hacia dentro.

Con el insomnio soterrado en el cerebro, me paré frente a un cúmulo de libros de muchos colores. Libros: azules, amarillos, rojos, violetas, anaranjados. No sabía por cuál empezar, era un soldado literario, un astronauta del infinito.  La melancolía y mis libros, evocando profecías. La soledad me recibía con los brazos abiertos; un mar saturado de azufre en el cual navegaría. Cogí un libro, azul me senté en el sofá, lo abrí y comencé a leer.

Santiago Salvador
2014


lunes, 23 de junio de 2014

Amélie Nothomb, Una Forma de vida (2012)

                                                                                                                
Hoy por hoy, las redes sociales, han destruido nuestra forma de comunicarnos con los demás, con las personas que sin duda son más importantes para nosotros. Ya no puedes mantener una conversación  sincera y humana con alguien ya sea: amigos,conocidos; la gente siempre parece como "no disponible". Sin duda esta dinámica de comunicación rápida, ha fulminado la esencia de una conversación verdadera, sujetada en nuestras manos en forma de una misiva, con un contenido vivencial, igualmente una  incertidumbre real casi tangible.

 Naturalmente, los nuevos medios de comunicación ademas, de los teléfonos inteligentes, hacen que las personas cambien su forma de ver la comunicación. ¿Cuándo fue la ultima vez que sostuviste una carta escrita por alguien, en tus manos? ¿Cuando fue la ultima vez que mantuviste correspondencia con una persona, con un ser humano de carne y hueso?                                                                                                  
 Hoy, en nuestros días, la correspondencia tradicional está casi extinta. Fuese algo tan melancólico y efímero el poder recordar letras y caligrafía particulares de una persona, que expresó  sus pensamientos preocupaciones, historias de la vida cotidiana dentro de un pedazo de papel, en forma de una carta.

Una epístola es un pedazo de papel sobre el cual  escribimos lo que tenemos que decir, ahora ¿ Cuál es la diferencia entre escribir en papel, y escribir en maquina, en una laptop? ¿Acaso cambia la intención verdadera, el mensaje? Una carta escrita en papel guarda los sentimientos, la trama de una forma mas genérica, mas esencial.

Lo que escribamos será registrado de forma real, sin máscaras ni tapujos pre-meditados.
Aun así, hay una ventaja al momento que escribimos una misiva a una persona totalmente desconocida, podemos ser e interpretar a quien sea; una enfermera,una anciana en un hospital , un trabajador de bolsa en Wall street, un soldado Norte-americano en Afganistán

El acto de escribir en si, nos da esa gran pauta para crear, lo que queramos: personajes, situaciones, y lugares.En cierto modo una carta, debería reflejar comunicación, sinceridad, e interés por una persona o tema en particular. El lenguaje como creador y grado máximo de la realidad, puede servir como un desfogue de la vida, de sus problemas, de la soledad, incluso de los problemas mentales y del alma.

Tener una dinámica de correspondencia con una persona, ya sea conocida o no, crea un vínculo; que involucra toda clase de reflexiones y sentimientos. La narrativa de este libro aunque sutilmente escondida, demuestra la gran energía creativa y el humor negro de Nothomb, y es  ademas,una demostración de la fuerza inventiva de escribir.

Santiago Salvador
2014

miércoles, 11 de junio de 2014

Invisible, Paul Auster (2009)

        Adam Walker, 1967, estudiante en Columbia, poeta pristino, y adolescente dotado de belleza ;empieza en la ciudad de Nueva York,  caminando por calles, sintiendo la vida de manera original, con muchas ganas  de explorarla,ademas, de descubrir sus vericuetos, sus complejas formas ,aparte de descifrar sus  reales y duraderas tribulaciones.

En la vida, nunca sabemos con quien nos encontraremos, hombres, mujeres, parejas, familias; seres humanos con sus propias y únicas, vidas, situaciones. Al mismo tiempo, ¿qué albergan esas personas en su mente,en su corazón?, ¿qué ideologías, socio políticas,  pasado, e imágenes, tenemos registrados en el disco duro de  nuestra mente, en conexión con nuestra alma?

Aún cuando nos tropezamos con personas nuevas, extrañas, durante nuestro camino, sin poder, percibir ni adivinar los melodramas y conductas específicas, que tienen por actuar, mostrar, y revelar ante el mundo, ante los demás: Fobias, delirios y actitudes de todo tipo, llenan el cuadro cotidiano relacional del mundo y sus personajes.

La trama nos lleva por intrincados eventos, sucesos inesperados, densas conversaciones y también confesiones. Eventos oscuros,  viajes entre ciudades, Nueva York, París, California; ciudades distintas, sin embargo, los personajes siguen guardando ese “bagaje emocional” ,esos psicodramas, que portan, a donde sea que vayan, sin poder huir de la verdad, quizás de las mentiras.

La narrativa de este fenomenal libro nos muestra a sus personajes en sus crudas experiencias, psicológicas, emocionales,  desde la adolescencia, la, adultez,y  terminando en la vejez.  Explora las diferentes etapas de reflexión, sentimientos reprimidos que se esconden en las sombras del tiempo, no obstante, listos para ser alumbrados, bajo la luz de las palabras. Este libro está cargado de emociones, primitivas, como la incertidumbre, el rencor, el amor, el miedo, la culpa, la integridad, el libertinaje, y la compasión.

La narrativa de Paul Auster, trabajada desde diferentes ángulos narrativos, engancha al lector de manera perpetua, crea una tensión, cuasi policial además de un drama psicológico intenso que deviene en un final inesperado, pasivo, pero que sin duda crea un contraste,  formula preguntas y respuestas certeras en el lector.

Santiago Salvador
2014

                                                                                              

Bitácora espacial

La lluvia segrega la verdad.
Los pájaros escuchan 
en un silencio sideral.

Onomatopeya de las almas.
Las páginas de un libro
escritas en la sombra lunar.


Santiago Salvador 

2014

sábado, 24 de mayo de 2014

Espantapájaros





Dentro de calles, mirlos merodean
sobre árboles que hablan y perciben
voces de ángeles, que se desangran
en los espejos de la ciudad.


Jinetes muertos cabalgan en
lagunas fantasmas, inacabables.
Ventanales de otros mundos
microcosmos del lenguaje.

Santiago Salvador
2014 


viernes, 16 de mayo de 2014

El Depar

"I believe I can see the future
'Cause I repeat the same routine
I think I used to have a purpose
But then again, that might have been a dream"

-Nine Inch Nails-


Se despertó a las cuatro. Observó la luz del semáforo en el techo, se alternaba, del rojo al verde. Abrió los ojos, los colores fusionaban, con la lluvia impregnada en el cristal de la ventana. Sintió deseos de fumar, extendió su mano para prender su pequeña lámpara. Su refugio se iluminó en la oscuridad, el ambiente de sus sueños.

La enérgica luz, renovaba la atmósfera. Se sentó en su cama, encendió un cigarrillo, el humo invadió la habitación. Se levantó, caminó hacia la ventana que quedaba aledaña al baño. A esa hora todo estaba tranquilo, todos dormían. La ciudad estaba apagada, menguante. Afuera, el amanecer emergía lento, sediento.

En ese devenir del sueño sus pensamientos asomaban con intensidad; iniciaban con la fuerza de una maquina. «¿Qué vendrá hoy?», se preguntó. Reflexionó en ese micro pensamiento; «el núcleo de la vida», tan incierto. Levantarse a esas horas, le ayudaba a discernir el proceso de su existencia.

Aludió su trabajo en la editorial, corregía textos; los editaba de forma impecable.Trabajar editando libros es un oficio de concentración, de memoria. «¿Adónde me llevarán los libros?», pensó.« A las calles vacías del amanecer, donde no sucede nada». Apagó el cigarrillo en un cenicero de cristal color azul.

Calzó sus pantuflas. Vestía una camiseta blanca y un saco largo marrón. Entonces, con el sueño en los párpados se acercó lentamente a su librero. Sus libros permanecían quietos, observaban. La mayoría, los había conseguido a través de los años; otros los consiguió al haberlos editado. Eran sus compañeros en la soledad y en la vida. Con el paso del tiempo se había apropiado de una colecta, trascendente. En la parte inferior del librero, estaba un espacio segmentado donde guardaba sus casetes. Se sentó en el piso, los contempló con una sonrisa sarcástica. Cogió el encendedor; encendió otro cigarrillo. 

Disponía de aproximadamente unos doscientos casetes. Retirada en el amanecer, su pasión era grabar para escapar de la monotonía. Sentir la vida mediante la vibración de la música; tratar de entenderla, sortear sus problemas. Se recargaba como una batería humana bajo el reloj inexorable del universo. Junto a las ultimas estrellas, la luna aminoraba en la aurora.

 La mayoría eran mezclas grabadas, en momentos de desasosiego, tristeza
 pero también de alegría. Tenía mezclas de radio, casetes de bandas, algunos muy viejos, que había registrado en sus épocas de colegio y de universidad. Le entretenía revisar los títulos, escuchar las canciones que ella misma había grabado. Recordando, tratando de revivir, esos días, la melancolía afloraba, en sus ojos. Se quedó suspendida, colgada en el tiempo. Todas las imágenes que surtieron en su mente no fueron suficientes. Lo que sintió fue un remolino de emociones, alegría, miedo, tristeza, compasión, rencor; una pira de fuego en su alma. Sus grabaciones eran un viaje a través del tiempo, el túnel del pasado, el caminar incierto en el presente. Sus libros, los casetes eran sus testigos, inefables.

Pronto amanecería, conectó el aparato, sintonizó la radio. El tiempo había transcurrido ipso facto, durante ese amanecer nostálgico. Escuchó el canto de un mirlo, invocando el rugir del mundo. Se estremeció en el vacío, mientras las luces de la ciudad se activaban entre la bruma. Insertó un casete dentro de la grabadora. Pulsó el botón “Play”. Una canción se escuchaba en la profundidad del tiempo. Para continuar con su día, desapareció en el pasillo de su apartamento.



Santiago Salvador
2014







martes, 6 de mayo de 2014

Disco Rayado

El calor del verano trae recuerdos de amores pasados. Amores olvidados bajo las nubes de esta ciudad. Jonás, llegó en su bicicleta, miró hacia la puerta Lanfor, pensó en la música, en la semana de trabajo.Quitó el seguro de los candados, enrolló la puerta que chirrió en un gran ruido de maquinaria, la mente de un robot olvidado en el tiempo. Entró, habilitó la electricidad. Mientras el tocadiscos empezaba a girar, las luces iban prendiéndose, desde atrás hacia adelante con un sonido eléctrico de ignición.

Bajo la luz blanca, observó sus discos.Todos eran acetatos.Tenía gran variedad de música:  clásica, jazz, punk, indie,industrial, new wave, heavy metal, grunge, y rock clásico. Poseía una gran variedad de música, que le había tomado algunos años y aventuras para obtener. El sitio de vinilos y accesorios era su vida, le había costado mucho trabajo y sacrificio crearlo. Era una manera de expiación con él mismo.El tiempo es lo único que no se puede recuperar.

Lo primero que hizo fue poner un disco de “The Angels- My Boyfriends Back”, para empezar el día. El local no era muy grande tenía tres estanterías para vinilos:cincuentas, sesentas en la primera estantería,en la segunda estantería, setentas y ochentas, en la tercera noventas y el resto de su colección. Circundando las estanterías había  una pared cubierta de afiches gigantes : The Cure, Black Sabbath, Pixies, Pink Floyd, Pearl Jam. Del otro lado tenía una pared entera estampada con el rostro de Bob Dylan.

 Había decidido ponerse la tienda de discos como una manera de redención, el fin de una etapa larga en su vida, una gran parte de ella. Rebosante de circunstancias y sucesos: luchas, derrotas, momentos de alegría, y profundas tristezas. Sentimientos encontrados, reprimidos, en el filamento del foco que era su vida.

 Había comprendido, que la vida no es todo regocijo, sino una lucha constante con lo externo y lo que está dentro de uno mismo. Ese conflicto permanente de desarrollar el alma y la mente a pesar de los avatares, constantes que la vida acerca. Con sus terremotos y volcanes en actividad permanente.Entretanto, terminaba de limpiar el local. Sacó dos sillas, limpió el cenicero,se acercó al tocadiscos, colocó la aguja sobre otro “ Surfin Bird-The Trashmen”. Mientras ordenaba los discos, en orden alfabético, su mente evocaba todo tipo de acontecimientos del pasado. Había mucha música fantástica en esas estanterías, verticales. Contrastaban con el resplandor del día, tornándose en una dimensión desconocida; la dimensión de la melancolía. Sus recuerdos los conservaba con vehemencia, "nada dura para siempre, sólo existe la música". 

Para empezar la mañana, siendo las diez, se acercó a su colección de discos personales, para colocar otro más.  Alusiones frías llegaron al interior del local.Inmediatamente empezó a sonar” Sweet Leaf”
Las batallas que en el pasado había tenido, su rebeldía constante, los días interminables cavilando sin parar, como una mosca en lo podrido de la realidad. Las personas que había conocido; las extensas noches, los amaneceres solitarios. En el fondo, era feliz a su manera. Intuyó que tenía amigos más allá de sus libros, de su soledad estoica. Descifrar el mundo. Aprendió a evolucionar en él desde su núcleo, estrellándose cada vez, siendo fuerte, levantándose cada vez. La vida continua, es una cloaca que baja hacia un abismo insondable.
Mientras el disco se acababa escuchaba "Solitude"  los autos andaban afuera del local, los semáforos estimulaban el fluir del tránsito. Una que otra persona transitaba inerte, mirando hacia adentro escuchando la música con su hechizo. Sólo había que entrar. Este era su mundo.


Santiago Salvador
2014

lunes, 5 de mayo de 2014

Haruki Murakami: Al sur de la frontera. al oeste del sol (1992)


        Las casualidades de la vida, el azar. La niñez, la adolescencia, crecer, trascender mente y alma. La vida y la muerte.Los amores del pasado, los recuerdos del presente, que nos muerde, hasta llegar al futuro. Lo que se desvanece en el tiempo, lo que el tiempo vuelve a traer, ¿ Cuánto estamos dispuestos a sacrificar por amor?
El amor es como un túnel del tiempo, mientras más real se siente, más profundo nos vamos metiendo, por tanto más nos duele, al tratar de salir.¿A cuantas personas podemos querer al mismo tiempo, o solo podemos realmente amar una sola vez?
Este túnel del tiempo, en la realidad sigue paralelamente marcando el reloj  de la vida.  Entonces se crea una estructura, un sentido, del tiempo, surreal.
Un expresionismo literario, nostálgico, vívido.
 La vida es un experimento, pero el amor, es ese combustible, ese laboratorio, en el cual sufrimos  y crecemos.Se aprende del amor, se aprende de la vida y del tiempo.
El recuerdo de una mujer, más antiguo y venerado, que cualquier reflejo a través de la historia ontológica de una persona. El recuerdo de una mujer, se queda marcado, en el tiempo, en el alma; ademas se queda, tatuado en lo material de la vida cotidiana,en sus calles, edificios,graderíos,parques, y carreteras. En esos momentos de la vida, tan pasajeros y sublimes.
Sonidos de aves, que con el concreto de  la cotidianidad, "neblinada" y fría; al mismo tiempo el pasar de los días, a veces rápido, aveces lento. Sonidos de maquinaría y rebeldía, que se evaporan en la frenética urbe; el horario de trabajo, requerido para subsistir en este micro sistema económico frecuente. Las cosas que se hace por dinero, para poder subsistir, a veces desesperadamente, para poder ajustarse, en el sistema en que vivimos.

La vida no tiene siempre un panorama, fácil de predecir. La vida no es fácil, es mas bien, imperfecta, y dura.
Murakami, en este libro, narra el estilo de vida, de la clase trabajadora.. El desempeño intelectual y físico, la inteligencia cotidiana indispensable, para sortear la vida.  Una narrativa, sencilla, con su expresión literaria habitual,  ademas de, abstraer y racionalizar lo complejo de la vida, en varios sentidos. Sin embargo, aparte, está el amor. ¿ Qué grado de importancia tiene en nuestras vidas?

 Después de todo solamente queda la música. El jazz melancólico de "Duke Ellington"
Se lleva las historias de amor y desamor, el paso inevitable del tiempo, las amores de la vida, tienen sus propias historias, sus propias lágrimas.

La particular melodía, que el pasado deja en nuestras vidas ,a la larga, va pasando como todo, y como los procesos de la naturaleza, "Star Crossed Lovers", deja en sus melodías agridulces, la historia de un amor inmortal, pero que a  pesar de el paso,de los años, sigue siendo efímero, inalcanzable.
 El autor, en este libro, habla sobre las relaciones, cómo nos marcan en la vida;  muy rara vez, son como un hechizo que nos sigue durante el resto de nuestros días. Más allá de la salud, del trabajo, de la familia; los esquemas, que se relacionan sobre los vínculos, que hacemos con otras personas.
Este libro vale la pena leer, y en su proceso narrativo nos veremos identificados con un amor melancólico,  ya pasado por el tiempo, pero a pesar de todo no olvidado.
La sensación inexplicable que te deja este libro al terminarlo es algo superior a muchos otros sentimientos que la vida nos trae constantemente.


Santiago Salvador
2014




miércoles, 30 de abril de 2014

Las hojas y el viento

Escribo sombras
con la tinta y el papel.
En el centro del abismo,
exhalan las calderas de un tren. 

Lejos del ingente sol, 
se quemó tu corazón.
Cuando te fuiste;
un árbol negro creció.
¡Ahora!, Bajo la lluvia;
los mirlos me siguen
sin deserción.




Santiago Salvador
2014

jueves, 10 de abril de 2014

Entrada lunar





Un día demacrado de invierno 
anoté en el vacío inmenso:
las espinas de estos versos.

Sonidos espectrales
bajo fosas desmedradas.
Cicatrices en las piedras
torrente, túnel escarlata.  





Santiago Salvador 
2014

domingo, 26 de enero de 2014

Aldebarán

Nubes agrupadas en la historia,
recitando sombras disonantes.
Los que viven, desterrados de
los astros;  y los que no están.

El corazón detona luces célicas
que encienden espacios glaciales.
La desolación lunar refleja pretéritas  
pirámides polares en latitudes invernales.


Santiago Salvador
2014